Praha

PRAHA

Pza Venceslao,Jan Palack beve coke e mangia hot-dog appollaiato sullo sgabello di un McDomald.

Monumento di cenere e sangue,giapponesi,americani,tedeschi,russi,italiani,giocano,ballano e si ubriacano nei casinò che invadono le strade colorate di merci e di miseria,tu povera lapide terragna,vigili su p.za Venceslao.

Nelle vie dove risuonavano i passi cadenzati di Ivan il selvaggio,oggi cadillac bianche portano troie imbellettate e i loro clienti nei clubs della tua vergogna,ma la tua magia,Praha eterna,non riescono a sfiorarla,quella la difendi,gelosa,tra le pieghe buie e silenziose, nel caos turisticamente idiota di Malastrana,o nelle brache bianche degli improbabili marinaretti neri dell'imperial-regia marina,che invitano sui battelli che invadono la Moldava,sotto gli archi sublimi di Carluvmost.Su tutto il fantasma di kafka s'aggira notturno per le vie del centro vecchio,lontano dal quartiere ebraico dov'è il suo monumento,ma che non fu mai suo,lontano dal cimitero sconvolto,invaso di stupide,sacrileghe curiosità.